Ciao sono Agata — Cartomante Professionista

Non mi piace la parola "cartomante". Me la sono sentita appiccicata addosso tante volte, ma non mi ci sono mai riconosciuta davvero. Io vengo da qualcosa di diverso, di più antico. Vengo da una famiglia dove le carte erano sul tavolo della cucina accanto al pane, dove mia nonna leggeva i fondi del caffè senza farne un mistero e dove certe cose si sapevano e basta, senza bisogno di dargli un nome. Sono cresciuta in un paesino piccolo, incastrato tra le montagne, uno di quei posti dove la terra ha ancora una voce e la gente, quella vecchia almeno, sa ancora ascoltarla. Lì nessuno ti guardava strano se dicevi di aver sentito qualcosa. Lì il sapere antico non era folklore — era vita quotidiana.

Da bambina ero quella strana. Quella che si fermava a toccare le cose, che diceva frasi fuori posto che poi si avveravano, che sentiva le persone prima ancora che parlassero. Le mie mani hanno sempre avuto qualcosa di diverso: una sensibilità che non sapevo spiegare, una specie di calore che andava e veniva a seconda di chi avevo vicino. Mia madre lo sapeva, mia nonna lo sapeva. Nessuna me lo ha mai detto apertamente, ma me lo hanno lasciato capire, ognuna a modo suo, con i tempi giusti. Poi è arrivato il giorno che ha cambiato tutto. Avevo diciotto anni. Ero in soffitta a cercare tutt'altro quando mi sono imbattuta in un baule che non avevo mai notato. Era pesante, pieno di polvere, con una serratura arrugginita che si è aperta quasi da sola. Dentro c'erano stoffe, lettere ingiallite, e un mazzo di carte avvolto in un panno di lino scuro. Erano Tarocchi Marsigliesi. Quelli della mia bisnonna. Nel paese la chiamavano "la guaritrice" — la gente andava da lei per i mali che il dottore non sapeva curare, per le risposte che il prete non sapeva dare. Quando ho preso quelle carte in mano, ho sentito qualcosa di fisico. Non so come altro descriverlo: una scossa che partiva dalle dita e arrivava al petto. I simboli sulle carte non erano più disegni. Erano vivi. Mi parlavano. E io, per la prima volta, capivo cosa mi stessero dicendo. Quel giorno ho smesso di chiedermi cosa avrei fatto della mia vita. Lo sapevo.

Da lì è cominciato un percorso lungo, fatto di studio ma anche di tanta pratica, di errori, di dubbi. Ho letto tutto quello che potevo trovare sui Tarocchi, sulla simbologia, sulle tradizioni europee della cartomanzia. Ho meditato, ho viaggiato, ho incontrato persone che ne sapevano più di me e altre che fingevano di saperne. Ho imparato a distinguere le une dalle altre. Ma soprattutto ho imparato una cosa fondamentale, quella che ancora oggi guida ogni mia lettura: le carte non predicono un futuro scritto nella pietra. Chi ti dice il contrario ti sta vendendo un'illusione. Le carte fanno qualcosa di molto più utile e molto più onesto: ti mostrano dove sei adesso, ti fanno vedere le strade che hai davanti e ti aiutano a capire quale peso ha ogni tua scelta. Io non ti dirò mai cosa succederà. Ti aiuterò a capire cosa puoi fare tu, adesso, con quello che hai. Questa è la differenza tra una lettura seria e una presa in giro.

Chi viene da me lo sa: non sono quella che ti dice solo le cose belle. Non mi interessa farti uscire contenta se poi non ti ho detto la verità. Le mie letture sono dirette, a volte scomode, ma sempre fatte col cuore. Perché essere onesti non vuol dire essere freddi. Vuol dire rispettare chi hai davanti abbastanza da non prenderlo in giro. Il mio obiettivo, ogni volta che stendo le carte, è aiutarti a vedere quello che già sai ma non vuoi guardare in faccia. Quei blocchi emotivi che ti porti dietro da anni, quelle relazioni che ti confondono la testa, quelle decisioni che continui a rimandare perché hai paura di sbagliare. Lavoro tanto sulle questioni di cuore — amori complicati, separazioni, tradimenti, ritorni — e sulle sfide lavorative, quelle situazioni in cui non sai se restare o andartene, se rischiare o aspettare. Ma la verità è che le carte parlano di tutto, perché nella vita è tutto collegato: il cuore, il lavoro, la famiglia, il rapporto con te stessa. Non puoi toccare un filo senza muovere tutti gli altri.

C'è una cosa che dico sempre a chi si siede davanti a me, soprattutto a chi arriva spaventato, con la paura di sentirsi dire qualcosa di brutto: "Non avere paura del buio. Le carte sono la torcia che fa luce. Ma i passi li fai tu, e nessuno può farli al posto tuo." Questo è quello in cui credo. Questo è quello che faccio.